death poetry

esse ano
cidade que não é uma cidade
o dia é feito
em todas as coisas não faladas de
as máscaras da noite estavam caindo rapidamente
dentro desta sepultura humilde um conqueror encontra-se
o corpo pode confinar
para a verdade, para o amor
o que nós fará agora
behold mim, em meus chiffon, gauze e ouropel
uma vez este turf macio
um pássaro cantou