religious poem

eu agito meu cabelo no vento da manhã
lá pela janela na casa velha
fala não bem
porque são as coisas que não têm nenhuma morte
uplifting, como o vento fundiu
acima deles todos, olhando para baixo
f4-lo ouvem-se sempre de
a escuridão rouba os formulários de todas as rainhas
em seu vôo
em seus regimentals ásperos