thanksgiving poetry

sad são que sabem não o amor
o ar é como uma borboleta
em uma câmara velha iluminou-se macia
uma vida na onda do oceano
não seja falso
nenhuma rapina é mim de pensamentos pobres
o cheiro do levantou-se assim falso, os espinhos assim verdadeiros
com vermelho do sangue dos bordos e coração da pedra
meu filho está inoperante e eu sou cortina indo
entre o fumo e a névoa de uma tarde de dezembro
o relâmpago piscou, e levantou